Фальтер

Забудьте страх

Поэзия
В поэзии Анатолия Ухандеева мир предельно кинематографичен. Начинается фильм — и снег на экране обретает запах, выходит за пределы кадра, становится живым и первостепенным героем лирического повествования.

Но в каждом из символов, будь то птица, небо, «червивое стадами самолетов», или сугроб, имеющий десны, можно разглядеть человека, чье романтическое противостояние миру заставляет требовать от реальности большего. И Анатолий Ухандеев призывает в этих требованиях не останавливаться, а забыть про страх.

Анатолий — писатель и поэт, литературный критик. Родился и живет в Набережных Челнах. Печатался в журналах «Новый мир», «Континент», «Луч» и других. Написал три книги стихов и одну повесть. Торгует книгами и рассказывает о них разными способами.


— Не вижу разницы между стихотворением и рукопожатием, сказал Пауль Целан в одном из писем, сказал Люк Дарденн в книге «За спинами наших картин», ссылаясь на слова Эммануэля Левинаса, которые я вам и передаю, говоря это своими словами.

Вот что такое занятие поэзией, говорю я дальше, это многократное повторение слов, своих и чужих, присвоенных, понятных и понимаемых, это череда приятных и неприятных разговоров, встреч, рукопожатий; слов, фигур речи, поговорок, ритмов, пауз.

Пишущий воздвигает забор из букв и сам становится забором между тем и этим, сказанным и не сказанным, созданным и невозможным, переносимым и сокрушительным. Читающий перелезает.

*

Саше Маркину

Кинематограф — это снег.

В одном кино такое было:
Когда упал на снег узбек,
Снежинки полотно пробили
И сыпались на зрителей,
Чтобы они увидели:
Он не погиб, он сжал в руке
Тюльпан кровавый,
Пошёл, курящий, налегке
Так, для забавы.

Виктория! Зря этот снег
Припорошил меня и спрятал
От взоров, ангелов, поэм,
Ладошек девичьих овсянок.

Я в этом плавленом сырке
Сугроба почему-то выжил.
Вдруг ангелы на облаке
Заплакали, а тот, что рыжий,
Совсем на землю не смотрел,
Работал божески лопатой,
Снег загребал, а снег летел
Для раненых и конопатых.
И снегом пахло.


*

Скажешь «домой» и по
улице, как забор,
тянешься, пересекая тропинки.
Город перелезает твои
столбики и калитки,
сваренные из рябин
сварщиками-снегирями,
запертые навсегда,
как запирают память.

Пусть поработает снег
ластиком небосвода,
скроет кривой подъезд
серой коробки года.

Заплутав, огонёк,
сугробу целуешь дёсны,
вот он уже потёк
по тротуару в космос,

в пустые его берега —
кисельные, неживые.
Споткнись-ка об это ка-
жущееся посильным.


*

Поют в полёте — птицы. На ветвях
сидят и — птицы. Где бы
я птицей не был, был я птицей. Так
воркуй (кричу) и неба требуй!

Нарезанное силой проводов в салат,
червивое стадами самолётов —
моё, саднящее. Я — птица, я гарант,
что звёзды в нём останутся работать.

Да — на, звезда, паломникам гори,
гори Елене, на тебе пространство.
Повелеваю. Молоток зари
и ты, звезда, занятные лекарства

Всем стонущим в измятых простынях,
младенцам, птицам, ветру на устах:
забудьте страх, забудьте страх, забудьте страх.


Автор обложки: Ира Копланова


«Фальтер» публикует тексты о важном. Подписывайтесь на телеграм-канал, чтобы не пропустить.

Хотите поддержать редакцию? Прямо сейчас вы можете поучаствовать в сборе средств. Спасибо 🖤