Там где горит торшер»
Стихи Александра Торхова — о любви и уединении. В них — фиксация повседневности, не лишенной удивительного, и попытка среди всех женщин увидеть одну.
Александр — начинающий поэт, родился в 2000 году на Васильевском острове в Петербурге. Занимается социологией.
— Я точно помню, как сидел в комнате лет в шестнадцать и решил начать писать стихи. Я просто достал белый лист и написал: «Ночь, я окружаю себя образами рукотворными». Каждый вечер я стал доставать по листочку.
Потом привычка пропала, но я, слава Богу, влюбился. Стал писать для возлюбленной.
С тех пор темы любви и уединения переливаются в моих стихах. Поэт я начинающий, недистиллированный, независимый. Моими стихами вершится месть миру и внутреннему воспитателю, которые заставляют меня оскуфеть.
Схватка со временем
***
стены несут архаическим хохотом
столиким как ангел в долине отчаяния
честный союз и капелька пошлости
гонит шиповник из схватки со временем
медовые соты точёный прищур
я не хочу дописывать этот стих
***
одинокае существа спят тихо
привередничают с одеялом
и лижут чуткие уши
темнота скрежещет вещами
иногда к поверхности
поднимается пузырь из синего дыма
большая царственная медуза
случайно открывшейся шторы
иллюзия прячется в острых косностях граней
пусть всегда будет скромность и говорливость
в простительном желании
входящего самопожертвования
и случайной радости
несущественны ратуши и конусы
если в уютной табачной спёртости
собирать по полу горох необъяснимого
в неубранных потёмках
ничего не пыльно
есть предметы и пыль
а между вещами и сознанием
между пылью и подоконником
между хлебом и воздухом
проходит тончайшее лезвие
отдашь тёплые запасы живота
(всё равно сцапает
что бы не сбацал)
чтобы подглядеть в щель за паучком
механическим переходящим
над пустотой
его ноги по сути не связаны
чтобы согревать
прижимать к живому мокрому месту
которое остаётся последним
орешки беспечности
и самозамкнутые стетоскопы настоящей любви
и начать играть в игру не-думанья
с единственным правилом:
настоящее я это о чём никогда не думалось
закатиться монетой за зеркало
запереть своё солнышко в бане
затопить своим чаяньем печку
чтобы рассыпать золу
в огурцы и малину
и никогда не обидеть ребёнка
на бродского из италии
среди всех женщин увидеть одну
или следуя вектору носов
повернутых в сторону ухожу
на другой оконечности разума
женщину обнаружить
ii
ты забыла пещеру затерянную в снегах
где рассветы в икре и закаты в мальках
слеза на матраце
течёт в исторический слой
у римлян не вышло. итальянцам свезло
как свеча между белых стен
подбородок — в дыму кофейных морфем
зрачки в темноте как морфий
и картофели гор как звезда в Вифлеем
в той пещере подобны тюленям ноя
мы пили за армянского супергероя
от высохших слёз и пустого стекла
прока нет. прошло. вчера
в колчане Амура сломалась стрела
этот хруст крадется за ветерком
в деревне, где нет такси
для небес вырядившись зонтиком
прикрываю свой нос как паспорт россии
где коней выпускают на ночь гулять
у постояльца не спрашивают документ
горы пяткой отталкивают белье
облака как кровь на луне. смотреть
ловить поворотный момент
когда дальше равно обратно
когда время раскрыть парашют
когда Бог дает обет на Арарате
когда официанты твой счет несут
iii
ненужная теория — это пустой корабль
где особенно хорошо работает
тесеево правило
и теснение книг отстаёт от текста
на повесть временных лиг
***
Место мое в углу.
Там где горит торшер
Сюда не каждый пройдет
Как луч пропускающий нишу
Стеклянная рамка часов
Сахар свеча на столе
День припечет карамель
Прошлого крема-брюле
Слово несущее ритм
Слово что сделалось плоть
Ведь чтобы лечь и поплыть
Нужно сначала вздохнуть
Ночь моя на пруду
Тускло пульсирует сон
У фиалок тут хэллоуин
Хорошо что я приглашен
Тот кто будет носить
Должен уметь прощать
Того кто не может ходить
И будет висеть и спать
Мое место прорендерилось в пыли
Едва отражается луч
Вокруг гуляет взгляд, летает вдох
Кажется, я тут повис, нахожусь
прилететь к тебе
вместе с венами пролечь под твоей кожей
мифом разукрасить бесполезность
слов советов севера и юга
здесь, где пролегла ничтожная равнина
у тебя, где чай имеет смысл
я бреду в обжорстве ощущений
и хочу к тебе как смерти выстрел
осознать синтⒶксис невозможно
как повеситься перед уроком в роще
просто ты раскрыта как пространство
и страдаешь как святые мощи
просто ты кресты и лица лилий
с каждым разом оригами делаешь из книги
просто ты в тональности мурлыка
сразу: скрипка, колокольчик под рубахой
ну а я забыл как дышат свиньи
но ведь узел на твоем кроссовке
если ты идешь по улице Марата
держат сила трения и саша торхов
Автор обложки: Ева Реген
«Фальтер» публикует тексты о важном. Подписывайтесь на телеграм-канал, чтобы не пропустить.
Хотите поддержать редакцию? Вы можете поучаствовать в сборе средств. Спасибо 🖤