Если бы я написала книгу, я бы посвятила ее Всем, кого я когда-либо обнимала Я вряд ли вспомню столько имен А эта фраза весьма компактна
В своих стихах Дарико Цулая рассуждает о памяти и о том, что в ней не отыскать. О важности каждой встречи и столкновения тел.
Дарико — прозаик и поэт. Как прозаик публиковалась в сборниках «Маленькая книга историй о женской сексуальности» и «Герой. Поиски», в литературных журналах «Иначе» и «Прочтение». Она также автор и редактор телеграм-канала «Штуки», посвященного флэш-фикшну. Как поэт публиковалась в литературном журнале «Пашня».
— Я узнала, что могу (и люблю) писать стихи, около восьми лет назад благодаря курсу Андрея Родионова и Екатерины Троепольской в «Антишколе» «Театра.doc». До этого такой способ поговорить с собой и с миром даже не приходил мне в голову. Кажется, и сейчас, когда я что-то пишу поэтическое, вспоминаю их занятия с благодарностью и теплотой.
Два стихотворения
Без названия
Если бы я написала книгу, я бы посвятила ее Всем, кого я когда-либо обнимала Я вряд ли вспомню столько имен А эта фраза весьма компактна Мне нравится мысль, что для письма важна Каждая встреча, каждый миллиджоуль тепла Каждое столкновение тела и похлопавшая меня По лопатке Дружеская рука
Непроизносимое
Я шла вниз по улице Улица со мной говорила Падающей шелковицей Запахом стираного белья и пыли На старой двери над прорезью Было написано «Для писемъ и газетъ» С непроизносимым знаком Которого в этих словах больше нет С непроизносимой тоской О том, чего не найти В памяти моих детских лет Не было красных от шелковицы рук Не было мамалыги в обед Запаха навоза и тощих коровьих боков Не было, не было, нет Мягких цыплят, их тонких шей Крика: «Даша, да у тебя полно вшей» Инжира с ветки и чего-то еще Я даже не знаю, чего Ведь это все — не мое Не мое детство, не мой дом Бабушкин давно съеден живьем Я представляю себе те места Деревья давно выглядывают из окна Где бабушка мамалыгу варила и делала сыр Где никто меня в тазике в детстве не мыл Разрослась шелковица, и виноград, и инжир В соседских домах тоже пусто Даже если когда-то В них кто-то готовил, рыдал, дружил Угощал не меня, не меня уносил на руках Выстрел услышав ниже по склону В горах Я спускаюсь вниз По улице мирного города Непроизносимо моей страны
Автор обложки: Николай Семенов
«Фальтер» публикует тексты о важном. Подписывайтесь на наш телеграм-канал, чтобы не пропустить.
Хотите поддержать редакцию? Прямо сейчас вы можете поучаствовать в сборе средств. Спасибо 🖤